Les jeunes sont trop cons, les vieux sont trop intelligents.

J’en ai assez de voir des gays de mon âge qui sont des grosses salopes à mascara, ne pensant qu’à une chose : aller se faire péter la rondelle par le plus de mecs possible. Leur seul but : faire flâner leur gros cul en plein dans le Marais et se prendre pour Beyonce à chaque fois qu’ils croisent le regard d’autre personne. Je suis fatigué de tous ces mecs. Fatigué de voir qu’ils sont tous aussi cons les uns que les autres, la plupart n’ont même pas leur bac et misent tout sur leur coiffure à l’iroquoise et leur sac Gucci. Piercing, tatouages, maquillage, débardeur, chapelet, bronzage et gel, voilà, c’est un gay de 18 ans.

Et quand il ne sont pas trop cons et ont la faculté de se servir de leurs méninges pour autre chose que de savoir avec quoi assortir leur jean slim ultra moulant, ce sont des véritables têtes à claques qui émanent de la surface. Adepte du « je ne sais rien mais je fais semblant de savoir », philosophie se rapprochant du sophisme par excellence, c’est comme si leur unique but dans la vie était d’avoir le dernier mot, coûte que coûte.

J’en ai plutôt marre de tout ça, plus jeune, je pensais qu’avoir 18 ans c’était un truc de ouf, qu’on avait atteint un seuil de maturité supérieur, grosse désillusion. Je me sens comme atteint du Mal du siècle, ou plutôt de Mal de l’âge.

Aucun jeune n’entre dans mes attentes, les seuls qui toutefois y parviennent sont vites éradiqués de la scène, pour plusieurs raisons.

Les jeunes c’est con, et les vieux… Les vieux… C’est simple, c’est trop intelligent (Je parle de « vieux » se situant dans la vingtaine).

Je parle d’une intelligence déconcertante, intelligence presque supérieure tant au niveau théorique qu’empirique, de la véritable intelligence. Une intelligence qui peut aussi être utilisée à mauvais escient comme c’est bien souvent le cas d’ailleurs. Ironie, métaphore, tant de figures de styles qu’ils manient à la perfection, dont le sens ne sont généralement compris que par eux. On se demande bien pourquoi  ils prennent la peine de les utiliser.

Les vieux n’ont pas les mêmes préoccupations que les jeunes, même si certains continuent de baiser à tout vas, c’est leur vie et j’ose espérer que ce n’est plus pour obtenir une quelconque reconnaissance de la part d’autrui, ils ont autre chose à côté : travail pour certains – c’est le travail généralement, amis, famille, problèmes « graves ».

 Quoi de plus important qu’un travail à conserver ? Que des amis à distraire ? Une famille à nourrir, ou tout autre obstacle à une quelconque relation amoureuse avec un petit garçon de 18 ans ?

Ils n’ont plus le temps, plus l’envie de se questionner devant l’autre, ils se disent que de toutes façons « l’océan est rempli de poisson », ils passent leur chemin. Ou parlent, mais ne mesurent pas la force d’impact, les conséquences, de leurs paroles. Et, bien souvent, c’est générateur d’incompréhension, d’incompréhension et de malentendus, de malentendus et de discordes.

Je reviens sur cette idée de Mal de l’âge, que je définirais comme étant le sentiment de ne pas avoir le bon âge. L’âge idéal, l’âge que je qualifierai de déterminant à l’heure actuelle me concernant, c’est 21 ans. Je pense que si j’avais 21 ans, aujourd’hui, tout irait mieux. Je me sentirais en osmose avec les vieux, et je pourrais satisfaire mes besoins avec les jeunes cons. La bonne affaire.

Ceux qui ont 21 ans à l’heure où je vous parle sont ceux qui s’éclatent le plus, j’en suis sûr. Pas jeune, pas vieux. 21 ans.

Certains diront que la valeur de l’âge dépend de l’importance qu’on lui accorde, c’est juste. Mais qui ne fonctionnent pas par l’âge ?

J’ai peur qu’avec tout ça, toutes ces questions, toute ces interrogations, tous ces problèmes, ma jeunesse de pédé soit gâchée…

Et voilà, j’ai pas encore 21 ans que je déprime à l’idée de les avoir un jour et de me retrouver à réfléchir sur ces pensées d’antan en me disant que j’ai perdu mon temps.